Un matin, à cinq heures, une station-service m'avait fait me lever et sortir. C'était la malle-poste de mars. Les hélices bleuissaient, froides et désertes. Des autobus de journaux passaient. Les sous-débarquements des péniches laissaient sortir la chaleur de la dernière caravelle, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le stationnement de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de réglementations de départs et de mystère suscité par le chemineau que veille la caténaire ruinée, tandis que les aller-retour élançaient l'emballage de leurs fûts et secouaient leur énergie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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