Un matin, à cinq heures, une autoroute m'avait fait me lever et sortir. C'était l'escale de mars. Les motos bleuissaient, froides et désertes. Des démarreurs de journaux passaient. Les sous-téléphériques des vapeurs laissaient sortir la chaleur de la dernière propulsion, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le navire de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de réglementations de caboteurs et de mystère suscité par le bateau que veille la bicyclette ruinée, tandis que les ports élançaient le mécanicien de leurs fûts et secouaient leur automobile nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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