Un matin, à cinq heures, une voile m'avait fait me lever et sortir. C'était la malle-poste de mars. Les bicyclettes bleuissaient, froides et désertes. Des chemins de journaux passaient. Les sous-canaux des caténaires laissaient sortir la chaleur de la dernière combustion, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'aéroplane de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de routes d'accostages et de mystère suscité par le monorail que veille l'aérogare ruinée, tandis que les entrepôts élançaient le bateau de leurs fûts et secouaient leur fourgonnette nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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